江面上，最后一缕夕照正从庐山的轮廓里漏出来，给浊黄的江水镶了道颤巍巍的金边。几只白鹭贴着水面低飞，翅膀扫过处，惊起细碎的涟漪，把那道金边揉成了散碎的星子。岸边泊着艘旧木船，渔人正弯腰收网，网眼里兜着半网银闪闪的小鱼，腥气混着水草的甜，漫过栏杆缠上她的脚踝。

“姑娘，尝尝庐山云雾茶不？”身后传来带着赣北口音的吆喝。小林回头，见个扎蓝布头巾的阿姨守着竹篮，篮子里码着卷成螺状的茶叶，绿得像刚从山雾里摘下来。“刚炒的，带着松针味儿呢。”阿姨掀开盖布，一股暖香腾起，混着远处老茶馆飘来的炒货香，在风里织成张软乎乎的网。

她沿着江堤慢慢走，看对岸的灯火一盏盏亮起来，像谁把星星撒在了浔阳江的另一边。甘棠湖的影子在街角拐个弯就能看见，湖心亭的飞檐挑着半轮残月，月光落进湖里，碎成满湖的玉屑。有晚归的学生骑着单车掠过，车铃叮铃铃响，惊飞了停在梧桐树上的夜鹭。

风渐渐凉了，小林紧了紧衣领，忽然觉得这城像杯刚沏好的温茶，初尝带着点涩，咂摸咂摸，倒有股子熨帖的暖，从舌尖一直漫到心里去。她站在九江长江大桥的桥头，看江水流向远处的鄱阳湖，觉得自己也像这江水似的，终于找到了可以慢慢舒展的地方。老街的梧桐树总在初夏把绿意铺得漫天漫地。新叶是半透明的鹅黄，混着去年的深绿在枝桠间叠出层次，风过时整树叶子簌簌作响，像谁藏在云端抖落一捧碎玉。树影在青石板路上摇晃，漏下的光斑被行人踩碎又聚拢，卖冰棍的老人推着铁皮车走过，车铃叮当声里，梧桐花簌簌落在他褪色的蓝布衫上。

正午的阳光被筛成碎金，蝉鸣从叶隙里钻出来，和着茶馆的评弹调子在空气里发酵。穿校服的女孩踮脚够低垂的枝桠，指尖刚触到毛茸茸的花序，就被树下纳鞋底的奶奶轻声喝止："当心虫儿。"竹椅旁的老猫打了个哈欠，把尾巴圈成圈，将斑驳的树影也圈进了梦里。

暮色漫上来时，梧桐叶染上烟紫。路灯亮起，把树干照得像镀了层琥珀，树皮上的裂纹里藏着几代人的故事。穿风衣的男人驻足片刻，用手机拍下枝桠交错的夜空——去年今日，他也曾和某个人并肩站在这里，看月光顺着梧桐叶脉，流成腕间的银辉。

起风了，几片叶子打着旋儿落下，像一封封写满光阴的信笺。老街在树影里渐渐睡去，只有梧桐还醒着，用虬结的根系，悄悄系着每个过客的晨昏。

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