往上走，雾气更浓，声响也越发繁杂。有妇人唤儿的急切，有书生论道的激昂，有商人讨价的圆滑，甚至还有我们昨日在洛水滩涂说过的话，被拆得支离破碎，混在其中循环往复。白月初的刀敲得越来越急，三短一长的节奏像根定海神针，把那些杂乱的声响挡在三尺之外。

到了第三层塔门，雾气突然散开，露出块嵌在墙里的青铜镜。镜中没有我们的影，反倒映出片熟悉的场景——正是昨日龟甲滩上，我对着石龟腹甲说话的样子。只是镜里的“我”，嘴角噙着抹算计的笑，说的话与我当日所言一字不差，语气里的真诚却换成了敷衍。

“这是‘言影’。”时枢的声音带着凝重，“它会照出你说过的话，却故意漏掉当时的心跳、呼吸，还有没说出口的半截话。就像你昨日说‘我懂了’，其实紧跟着叹了口气，眼里还有疑惑，这些它都没照出来。”

我凑近铜镜，果然在镜中“我”的眼底看到了冷光。而真实的记忆里，我说完那句话时，指尖正无意识摩挲着时枢，因为突然想起伏羲“知人”的教诲，心里又惊又愧——这些细节，镜中一概没有。

“所以兑卦要我们辨的，不是话的对错，是话背后的‘余温’。”白月初突然开口，刀鞘指着镜中“我”的嘴角，“你看，它学不会你说话时抿嘴的小动作，那是你拿不定主意时的习惯。”

铜镜突然泛起涟漪，镜中场景换成了白月初。他对着声兽模仿他爷爷的声音时，镜里的“他”眼里只有惊慌，却没有他攥紧刀鞘时指节发白的细节——那是他怕自己信了假话的紧张。

“言由心生，心随境变。”青铜镜上的刻痕亮起，组成一行新字，“声线可摹，肌理难仿；字句可抄，气血难描。”

我们穿过镜门，塔内豁然开朗。第四层没有雾，却挂满了风铃，每个铃舌都是块小青铜片，上面刻着不同的字。风从塔顶灌进来，铃舌相撞，发出的却不是铃响，而是各式各样的人声：有承诺时的铿锵，有谎言时的发虚，有玩笑时的轻快，有诀别时的哽咽。

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“这些是‘言灵’。”时枢的光幕扫过风铃，“每片铜片都吸过说话人的气。你听这声‘我等你’，尾音发颤，是因为说这话的人正望着远走的船，知道多半等不到了；再听这声‘没关系’，气出得又急又短，显然心里正疼呢。”